次日早晨，宾主二人在花园里的一株老菩提树下喝茶。
“大师！”拉夫列茨基顺便说，“过不多久，您就该写一首喜庆颂歌了。”
“为了什么？”
“祝贺潘申先生和丽莎的婚礼呀。您有没有注意到，昨天晚上他一个劲儿地向她献殷勤？看来，他们的事进行得很顺利。”
“不会有这种事！”莱姆高声说。
“为什么？”
“因为这是不可能的。不过话又说回来，”他停了一停又说，“世界上什么事都可能。尤其是在你们俄罗斯。”
“我们暂且不谈俄罗斯；可是您觉得这件婚事有什么不好呢？”
“一切都不好，都不好。丽莎维塔·米哈伊洛夫娜是一个正直的、严肃的姑娘，有着崇高的感情，可是他……总而言之，是半瓶醋。”
“她不是爱他吗？”
莱姆从凳子上站起来。
“不，她并不爱他，就是说，她的心地太纯洁，她自己还不知道‘爱’是什么意思。卡利京夫人对她说，他是个很好的年轻人，她就听卡利京夫人的话，因为她还完全是个孩子，尽管她已经十九岁了。她早上祈祷，晚上也祈祷，——这固然很值得夸奖，可是她并不爱他。她只能爱那些美好的，可是他并不美好，就是说，他的心灵并不美好。”
莱姆怀着激情一口气说了这一番话，一面迈着小步在茶桌前来回走着，目光扫视着地面。
“我尊敬的大师！”拉夫列茨基突然叫了起来，“我看，是您自己爱上了我那表侄女了。”
莱姆猛然站住。
“请不要跟我开这样的玩笑，”他声音不坚定地说，“我不是疯子：我两眼望的是黑暗的坟墓，而不是粉红色的未来。”
拉夫列茨基不禁对老人动了怜悯，请求他原谅。喝完早茶，莱姆为他弹了他自己写的一首颂歌。午饭时，在拉夫列茨基的怂恿下，他又谈起了丽莎。拉夫列茨基注意地、好奇地听着他。
“您看怎么样，赫里斯托福尔·费奥多雷奇，”他终于说，“现在这儿的一切似乎都整理就绪，花园里的花都盛开了……我们何不请她到这儿来玩上一天？还请上她的母亲和我的老姑妈。这会让您高兴么？”
莱姆低着头在吃饭。
“就请她们来吧，”他说话的声音几乎听不见。
“不用请潘申吧？”
“不用，”老人说，露出了孩子般的微笑。
两天后，费奥多尔·伊万内奇进城到卡利京家去。